ensaio aberto I

«Agora tenho aqui a tua carta à minha frente e não sei o que hei-de fazer com ela./ Rosa, o “o” e o “a” são petalazinhas, o “s” desenha o caule ajudado pela perna do “r”, e fica rosa rendada, quase uma filigrana como a do meu colar de coração./ Tinha prometido a mim mesma não dizer-te mais nada. Sou tão estúpida, meu deus, tão estúpida./ “Benditas Índias que à Dª Manuela trouxeram a canela, faz-se a felicidade com as mãos dela”, ter-me-ás escrito um poema? Houve umas vezes em que o fizeste, umas vezes não, só uma, que noutra o poema não era teu./ Descalçavas os sapatos antes de entrares, comíamos uma tigela de sopa à noite, sentávamo-nos no sofá em frente à televisão e não dizíamos nada um ao outro./ A outra que levasse o que muito bem quisesse, ainda para mais andavas adoentado e eu já sem paciência para tanto grelhado e arroz branco./ As palavras são sempre moribundas, ora estão aqui a dizer qualquer coisa, ou já não têm sentido nenhum, dá-lhes um fanico num instante, e andamos às vezes tão ralados com o que se disse, vá-se lá compreender isto./ Leite, manteiga, iogurtes, aqueles com o bifidus activus, o colesterol aumentou, as preocupações também, contigo então nem sei o que hei-de fazer, apareces-me assim na cabeça e eu daí é que não sei tirar-te.» Luís Mendes